EL doce de copas

Doce de copas

Teníamos el doce de copas bajo el brazo, y nos quedamos pasando las mejores cartas por miedo a errar la apuesta. Ya se oxidaron los engranes de aquellas borracheras; no sé la verdad, si se rompieron esos vasos, pero la memoria está anegada de sustancias que nada tuvieron que ver con el anaranjado místico, con las riberas a sepulcro abierto y los hermanos en la mierda.

Nos sentimos maestros de todo pero ninguno sabía enseñar nada y esa sonrisa que no supimos dar se nos pudrió en los entresijos, por querer ser la vanguardia de una legión de perdedores.

Y las enumeraciones se nos repitieron, y las imágenes se ahogaron de tan pesadas. De poético, en nuestra aventura, solo tuvo la despedida, pues a la mañana siguiente con los ojos hinchados nos reconocimos en la estupidez de ese filósofo que solapaba los fantasmas y arrullaba las traiciones.

Y los caballos trotaron para diferentes lados.

Al final, el cuerpo se desmembró por todo el este y el oeste, y gritamos, pero nadie dijo nada, el norte se nos hizo crepúsculo y por el sur tuvimos que tomar la vida por los segundos robados y las historias inventadas.

Muchos dijeron…

Si, es cierto…

Pero no dijeron nada.

Marco Antonio Rivera Chávez